Prologue - Avis

Il a recommencé à faire beau. Pas très chaud, certes, mais le ciel bleu est souvent ensoleillé et parsemé de petits nuages blancs.
En ce moment d’ailleurs, à l’heure où l’aube pointe à peine le bout de son nez sur le fond bleu marine et où les premiers rayons de soleil se déploient sur la vaste campagne, on a déjà le pressentiment d’une magnifique journée.
Ainsi l’homme se lève-t-il tous les jours pour contempler ce spectacle qui l’emplit chaque fois d’une douce sérénité.
« Alors Getro, ça ne vous dérange pas d’être ébloui tous les matins comme cela ? »
Le silence a été brisé. Par une voix innocente que Getro connaît bien, mais aurait préféré ne pas entendre. Sans se retourner, il répond avec indulgence :
« Que veux-tu, j’aime bien cela. Je vois cependant qu’on ne t’a toujours pas appris à toquer à une porte, Vincolb.
- Désolé, elle était ouverte ; vous connaissez ma simplicité : quand c’est ouvert, j’entre.
- J’aurai dû m’en douter. Alors comme ça, c’est mon tour ?
- Oh, ne soyez donc pas si pessimiste ! Non, pas tout de suite. Je vous l’ai dit Getro : le soleil est aveuglant. Parlons un peu, d’abord. »
Le vieil homme barbu a un léger sourire crispé. Le soleil levant ne dérange absolument pas son visiteur, pas plus que la porte n’est restée ouverte cette nuit. Surtout pas la porte d’entrée.
Calmement, Getro se relève de son siège et se poste devant la fenêtre, regardant l’horizon ; entre-temps, il vérifie tout de même la hauteur de l’étage où il se trouve… assez conséquente. Il croise les mains dans son dos.
De son côté, le dénommé Vincolb, appuyé contre l’encadrement de la seule sortie de la pièce, esquisse un rictus sadique en voyant le vieillard abandonner si facilement.
« C’est toi qui as tué Bruno Bertram et Tessica Nackman, la fille de Gisbert, déclare sobrement Getro. Pourquoi ? »
Devant la stupidité de la question, Vincolb hausse un sourcil amusé.
« Pour le pouvoir, bien entendu. Quoi d’autre ? Mais entre nous, ce n’était pas les deux plus puissants, bien que la petite ait une magie, disons… originale. »
Getro pousse un soupir excédé.
« Vincolb ! Pourquoi ne t’attaques-tu donc pas aux anciens comme moi ? Tu as récemment fait deux nouveaux veufs et deux orphelins ! »
Vincolb éclate d’un rire sardonique et Getro, furieux, se retourne pour faire face à son adversaire. Il est surpris de le voir tout à coup si vieilli, lui qui garde pourtant une certaine âme d’enfant ; ses cheveux même grisonnent un peu sur les tempes.
« Et c’est vous qui dites cela, vieillard débile, s’esclaffe Vincolb. Alors là, c’est la meilleure ! Dommage que vous partiez bientôt en voyage, vous êtes vraiment un drôle dans votre genre.
- Cesse de te moquer, ordonne Getro en ignorant l’allusion faite à sa vie. Cela ne me touche pas. Tu sais très bien que nous ne sommes pour rien dans la mort de Clara ; elle s’est jetée devant toi comme bouclier sans que nous puissions l’éviter. Nous te voulions toi seul, tu le sais parfaitement.
- Si vous le dites, capitule Vincolb avec une moue. Après tout, c’est vous l’ancien. Par ailleurs, je voulais que vous sachiez que mon fils vient de passer son diplôme avec brio ; dès ses dix-huit ans, je l’emmènerai avec moi pour accroître sa puissance. »
Le vieil homme lève les yeux au ciel.
« Il n’est pas très doué, je présume. Je t’avais pourtant prévenu qu’un bâtard pareil ne donnerait rien : les mages ne sont pas faits pour s’unir aux magici…
- N’insultez pas mon fils ! beugle Vincolb. Si vous ne voulez pas souffrir plus, je vous conseille de vous taire ! »
Getro hausse les épaules, fataliste. Décidément, cet homme l’étonnera toujours : si fort et puissant avec une si grande faiblesse… Puis il repense au passé et à sa rencontre avec Vincolb. A l’époque, celui-ci n’était encore qu’un enfant jovial et innocent ; mais en atteignant l’âge adulte, il avait très vite démontré d’extraordinaires capacités magiques et pris de l’assurance. Aujourd’hui, le petit garçon que Vincolb était autrefois a disparu pour laisser place à l’un des plus redoutables mages vivants. Et rien ni personne ne peut plus l’arrêter dans son ascension, c’est bien ce qui embête le vieil homme.
Pourtant Getro garde encore un peu d’espoir. En effet, sa société et bien d’autres sont à la recherche de la Magicienne ; l’Elue est sûrement la seule à avoir une chance de vaincre le mage. Mais elle reste introuvable…
« Au fait, demande Vincolb avec un malicieux sourire en coin, comme s’il lisait les pensées du vieillard, vous n’avez toujours pas déniché la fille, n’est-ce pas ?
- Non, avoue tristement Getro. Elle est douée, cette petite, vraiment douée, et personne n’a jusqu’à présent réussi à mettre la main dessus ; elle est même parvenue à s’infiltrer dans le palais impérial, l’endroit le plus gardé au monde, sans se faire repérer. Elle doit avoir de sacrées relations…
- En parlant de relations, la Magicienne a parmi ses alliés une Fée et un Lakwa, les deux seuls exemplaires de ces races que j’avais capturés. Enfin, je n’ai pas à me plaindre, il me semble que je suis mieux loti que vous…
- Vraiment ?
- Oui ; cette fille a beau avoir libéré mes prisonniers, je peux l’espionner tout aussi facilement. Et quand viendra le bon moment… hop ! je les prendrai tous trois. »
Getro en reste bouche bée.
« Quoi ? Tu… tu as suivi l’Elue depuis ton antre et… tu connais son identité ?
- Suivie ? Oh non, jamais je ne m’abaisserais à une telle chose ! Non, je l’ai retrouvée il y a près d’un an de cela et je la surveille depuis. D’ailleurs je vous remercie, vous et votre équipe m’avez bien aidé ; sans vous, je n’aurais jamais découvert l’Elue. »
Désirant visiblement mettre fin à la conversation qui l’ennuie tant, le mage inspecte le soleil qui, paresseux, refuse toujours de se lever complètement. Alors pour s’échauffer, il secoue ses mains autour desquelles crépitent quelques étincelles. Puis, lorsqu’il décide que cela est suffisant, il fait coulisse plusieurs fois sa dague dans le fourreau attaché à sa ceinture. Satisfait, il s’enveloppe de nouveau dans sa cape sombre. Enfin, il se racle la gorge en passant la main dans sa chevelure de nuit en bataille.
Getro, qui observe depuis quelques minutes le manège de son ami, se demande ce que Vincolb va faire. Un rayon fulgurant ? Il parviendra forcément à s’en protéger. Un coup à distance ? Il est un magicien trop aguerri pour succomber aussi bêtement. Un autre sort dont seul Vincolb a connaissance ? Ça, le vieil homme préfère largement l’éviter si possible, vu le don de son adversaire.
Le coup jaillit soudain, rapide et imprévisible. Pourtant, Getro pourrait l’esquiver… s’il en était le destinataire. En effet, et contre toute attente, c’est sa montre-digitale qui implose, entaillant au passage le poignet du vieillard qui contempla avec effarement l’appareil détruit avant de relever la tête.
Vincolb, un léger sourire en coin aux lèvres, prend un air étonné.
« Oh mince ! s’exclame-t-il avec une imperceptible joie dans la voix. Que s’est-il donc passé ? Vous… vous ne pouvez plus contacter vos vaillants camarades et les appeler à votre rescousse en cas de danger ! Et… si un fou furieux vous attaquait ? Je n’aimerais pas être à votre place… »
Devant ce ton si ironiquement humiliant, Getro commence à bouillir intérieurement. C’en est trop. Une telle opprobre n’est pas supportable pour un homme comme lui. Particulièrement quand elle est assenée par quelqu’un que l’on a vu naître, grandir et apprendre à parler.
Excédé, Getro secoue sa main et un pot à crayon est expulsé en direction de Vincolb. Souplement, celui-ci l’esquive sans même retirer les mains de ses poches. Le vieux a donc fait exactement ce qu’il voulait qu’il fasse… Et c’est tant mieux ! Il sourit furtivement.
Alors seulement, Getro comprend qu’il est tombé dans le piège de son ennemi. Et bien, si c’est comme ça…
D’un geste sec de la main, le vieil homme envoie un gros fauteuil moelleux par la vitre qui vole en éclat ; avant que la gravité ne rattrape le siège, il saute dessus et s’y accroche de toutes ses forces.
Le fauteuil s’écrase au sol avec un grand fracas.
Légèrement surpris, Vincolb hausse un sourcil puis se mord la lèvre inférieure pour ne pas rire. Qui aurait eu l’idée de jeter un meuble par la fenêtre pour amortir une chute de cinq mètres ? Pas li, assurément. Non, lui il préfère faire ceci…
D’un bond, il se transforme et traverse la pièce avant de suivre son vieil ami à l’extérieur, en empruntant bien entendu le même chemin que ce dernier.
Un gros chien au pelage sombre retombe lestement sur ses pattes puis laisse la place à l’homme, en pleine forme et sans aucune égratignure, qui regarde son ennemi d’un air triomphant.
Getro, en effet, n’est pas dans le meilleur des états. Encore un peu sonné par son atterrissage brutal, il titube un instant autour du fauteuil en se tenant la tête avant de s’appuyer contre le mur.
Distraitement, Vincolb ramasse un bout de verre qu’il fait tournoyer entre ses doigts et l’observe.
« Votre fournisseur n’est pas très bon, si vous voulez mon avis ; la qualité de la vitre laisse à désirer. Remarquez, elle n’était peut-être pas prévue à cet effet… peu judicieux, en outre. Si vous vouliez prendre l’air, il fallait le dire. Je ne suis pas cruel au point de vous en empêcher. Et si vous persistiez à vouloir un départ original, vous auriez tout aussi bien pu passer par le sol. Sauter par la fenêtre est beaucoup trop vulgaire… »
Le vieillard grommelle en massant sa cuisse douloureuse.
« Tu prends la grosse tête, Vincolb. »
Vincolb sourit et sort son coutelas. Getro grimace.
« Tu t’attaques aux gens sans défenses maintenant ? J’espérais plus de dignité de ta part.
- Ah ? Parce que vous êtes sans défenses ? Faites-moi rire ! Enfin, si ça vous fait plaisir… Je vous défie en combat singulier ! »
Getro se détend un peu. C’est honnête. Et il a une chance de l’emporter. Une petite chance, très petite même dans son état actuel, mais pas inexistante. Et chacun sait qu’il ne faut pas sous-estimer l’homme désespéré.
« J’accepte, décide-t-il. Quelles sont les conditions ?
- Pas d’arme, propose gentiment Vincolb, juste la magie. Si vous gagnez, je deviens votre prisonnier de mon propre gré. Si je gagne, je prends votre puissance magique. Cela vous convient-il ? »
Getro retient une grimace. La vie ou la mort pour lui, la vengeance ou le déshonneur pour l’autre… Ce n’est pas exactement ce qu’on appelle un marché équitable, mais il n’a pas vraiment le choix. C’est ça ou rien. Alors lentement, il hoche la tête.
Un bien plus grand sourire fend le visage de Vincolb.
« Parfait ! Plaçons-nous là-bas. »
De l’index, il indique une vaste plaine dénudée. Ils s’y postent tous deux, debout face à face.
« Prêts… »
Chacun lève sa main gauche en l’air et colle la droite le long de son corps.
« … Magie… »
Ils chargent leur énergie dans leur paume levée, une légère réserve dans la droite.
« … Duel… »
Ils se concentrent tous deux sur leurs attaques et leur adversaire.
« … Défi ! »
Soudain, la plaine s’emplit de rayons lumineux de toutes les couleurs, toutes les tailles et toutes les formes. Au loin, c’est un magnifique feu d’artifice digne d’un pyrotechnicien professionnel ; de près, c’est un incroyable combat magique dont on ne discerne presque plus les protagonistes. Le spectacle est superbe, haut en couleurs. Toutes les secondes, des jets flamboyants fusent vers le ciel, se mêlent à la lumière dorée du jour nouveau.
L’ambiance est infernale. Contrastant avec la beauté des éclats, le visage des deux hommes est monstrueusement déformé par la rage ; ils tournoient, attaquent, esquivent, bondissent, s’aplatissent, roulent, se relèvent, contre-attaquent, recommencent encore et encore, sans qu’aucun d’eux ne soit touché, au grand damne de l’autre.
Aucun des deux combattant ne semblent faiblir. C’est comme si le duel pouvait continuer toute l’éternité.
Un rayon incandescent atteint alors Getro. Le vieil homme pousse un râle de douleur mais poursuite son combat. Ce n’est pas encore terminé…
Dissimulé derrière une fumée bleuâtre, le visage de Vincolb se fend d’un rictus malsain : maintenant qu’il l’a touché une fois, la fin est proche, le vieillard boite, faiblit, et bientôt il s’effondrera dans l’herbe. Lui n’aura qu’à l’achever. Parfait. Ce n’est plus qu’une question de temps…
Getro grimace de plus en plus ; le premier rayon n’a lésé que la cuisse droite mais le second l’a blessé au mollet gauche et le troisième au flanc. Ses habits sont maculés de sang. Il n’a plus qu’une main pour combattre, l’autre comprimant la blessure par laquelle s’échappe sa vie ; ses gestes en sont ralentis. Un lacet d’étoiles le frappe de nouveau à l’épaule, suivi d’un rayon qui frôle sa gorge et d’un jet qui percute sa cuisse blessée de plein fouet. Epuisé, il s’écroule dans l’herbe.
Des rayons traversent la plaine un instant encore, puis Vincolb cesse le combat et dresse au cas où une barrière invisible, avant de s’approcher du désespéré Getro.
« C’est bon, gémit le vieillard, tu as gagné !
- Ah ? Je n’avais pas remarqué, raille Vincolb.
- Je dois honorer ma promesse, tu peux donc prendre ma puissance et tout ce que tu veux d’autre, mais jamais tu n’auras ma bénédiction, assurément.
- Ce n’est pas grave, je m’en passerai. Mais c’est gentil de me prévenir.
- Ingrat, vas ! Ton père m’avait bien dit de me méfier de toi, j’aurais dû l’écouter. A l’époque je ne comprenais pas qu’il puisse ainsi renier son fils, mais c’est différent aujourd’hui. Tout le monde sait que tu es un monstre ; les prophètes l’avaient pourtant prédit.
- Allez vieille carcasse, cessez donc de ruminer le passé. De toute manière, je vous parie qu’ils n’avaient pas prophétisé cela… »
D’un geste vif et efficace, Vincolb dégaine son poignard et entaille la poitrine du vieil homme qui hurle de géhenne. Lentement, il enfonce son arme dans le corps avec cette technique devenue presque coutumière, à la recherche de l’organe porteur de puissance.
Son opération habituelle effectuée, Vincolb essuie soigneusement sa lame et la range dans son fourreau, puis pose ses deux mains sur la plaie béante.
Getro pousse un râle déchirant de désespoir et de douleur.
« Les… articule-t-il difficilement, les prophètes… ont prédit… ta chute.
- Des vieux fous sans cervelle.
- Si. C’est… incertain, mais… une éventualité non… méprisable.
- Quoi ?! s’exclame Vincolb, furieux. C’est impossible ! Qui ?! Quand ? Comment ?
- Je… je ne sais… pas. Ils… n’ont pas voulu… me l’avouer. Mais j’ai cru… entendre dire…
- Quoi ? Quoi ?! »
Le vieil homme ne répond pas. Il a sombré dans l’inconscience. Le remarquant, Vincolb pousse un juron et tâte le pouls du corps inerte ; il est faible, très faible. Il n’a plus une second à perdre : si Getro meurt maintenant, son décès n’aura servi à rien et ses pouvoirs s’envoleront.
Entrant ses mains dans la blessure sanguinolente, Vincolb psalmodie les incantations nécessaires. Alors seulement ses paumes s’illuminent et aspirent la puissance magique.
Lorsque la lumière décroit puis disparaît, Vincolb se relève et repousse du pied le corps sans vie, laissant les dernières gouttes de sang se mêler à la cristalline rosée du matin.
« Adieu, mon oncle » susurre-t-il.
Il essuie ses mains sur un mouchoir en regardant encore une fois le vieil puis tourne les talons. Il repart sans remord, mais plus triste qu’il n’était arrivé.
Plus que deux.